un libro ha sempre un inizio e una fine.

e ha una porta che si varca. quando la pietra è ancora lava.
che noi ci siamo entrati e ci siamo persi.
e insieme era l'inferno. da indagare in penombra.
da setacciarne gli angoli. per trovarne il senso.
per stringere col pugno cosa non era inferno.
per scendere a terra sui tuoi trampoli. che ti tengono in alto.
che nei tuoi capelli si impigliava la luna.
che annulla le paure. imponiamo l'ordine e la misura.
che la vita va preservata. conservata. collezionata.
e noi la vendiamo di seconda mano.
e la mettiamo all'asta.
che è tutto quello che ci resta
e più non ci interessa, alzare la testa
se non puoi calcolare il cielo
che è ancora in città
dove il peggio non si vede.